Sigue descansando, quién sabe si en paz, querido señor K. Franz Kafka.
Visitamos la tumba de K un día después de su 125 cumpleaños.

Tenía 12 horas de espera en el aeropuerto de París antes de regresar a Caracas, eran casi las 10 de la noche y dormir en una silla de aeropuerto, a una hora de la ciudad luz en pleno sábado, era una pérdida de tiempo. Tomé el primer bus que salía a la ciudad y me dejó en la estación Ópera del intrincado metro de París. Muy intrincado.
Afortunadamente estaba Pao esperándome cerca del Arco del Triunfo. Pao es cocinera, así que se encargó de darme un tour de una noche por la ciudad con dos paradas para comer la mejor cocina francesa en formato bala fría.

Unos jóvenes sin nacionalidad clara, capaces de atender a miles de guiris diariamente manejando las palabras claves en casi cualquier idioma turístico, venden crepes frente a la torre Eiffel. No es sólo el símbolo, sino la generosa porción de chocolate lo que hace atractiva la masita en una noche con hambre de caminar.

Y luego sí, rematamos con unos turcos (como también les decían en Hungría) que venden comida salsosa, multisápida y del tamaño del estómago. Sólo esa cuadra me enseñó que el mestizaje europeo y la ebullición de razas es un fenómeno imparable.

Créanme que no hubo consecuencias intestinales al día siguiente cuando absolutamente trasnochado y tras una rica caminata en una hermosa ciudad vacía (7 de la mañana de un domingo) volví al aeropuerto para tomar el vuelo de regreso a casa.